雪笠狐，梅边，笛

雪笠狐

你是我生命中的一株木芙蓉/镂空的朴素/相识于偶然/相忘于偶然/你，若只爱那开时繁荣的绚烂/让我老去，顷刻百年/

                                           （一）

她来那个城市的第一个下雪的日子，撑伞去看梅。不是诗人，只想去看，那风骨，那雪笠。

雪笠其实只是她从聊斋上面虚描出来的一只狐，温暖一棵草的雪狐。不能言语。

夜，雪絮絮缀入。她收拾出画具。这幅她想用素描，用铅的纤细去勾勒坚劲的梅骨。可已经揉掉几幅了，看了几回了，可仍感觉少了什么。

她并不清高。只是安静，在心里日子如流水的过。虽然曾有段年华，似水。她想，够了。她就像那梅。因为雪赋予了骨，弥芳。

她的岁月里走了一个人，一种相似的温暖。于是，每天拥抱着那个梦，活得潇洒倜傥。

她想：有足够钱了，就去一个地方。可以去画喜玛拉雅的雪，敦煌的日落，拉萨河畔的石头和那些在在黄沙里把倔强的根扎进红河谷的雪柳------当然还有他，一个她描绘不出，却用自己生命践诺他足迹的男子

                                           （二）

他，只留给她一张黑色的相片：他做怪学着牦牛脸，拍肩站在一起。她回信说“你何时候能不再诗意成那样”。

                                      （三）

他坐在去喜玛拉雅谷地某个村庄的车上。传说谷中流传了一首牧歌，他想记录下它的谱。

积雪如僵蚕懒卧，他艰难的呼吸如同他的人生，虚无截断的画面，圣洁或肮脏，于酥油灯前纱曼中惭悔。

活着，其实是一种出卖。以不同的形式。

这里无树，谷地刮来的风如同饥饿的疯奔的豹，欲烧尽黑暗的天火

一个刀刻刚毅的康巴汉子，他递给他预先准备的小礼品，烟或酒。金钱在这是被遗弃的东西，即使它缺少。

他在阿里呆了7天，穿上康巴的服饰，给孩子给老人定格。这地方还有很多土雕堡，残垣，屺蹋。喜玛拉雅8848米，最高峰，在晴日可以看见白雪的顶子。跑，照，胶卷里，文字中，血液里。永远在近处，在前方。

他是自由了，能用耳朵听到，心感觉到

他三天就适应了高原反应。无价值的东西无要太多依附，生根，发芽，越贫瘠越坚硕，一夜之间。

最后的光影墨不过是被证明了的虚无。他吝啬而刻薄的雕塑，得到了风干大尸体。

他来的时候是想了死的。他知道这不远。关于那些他从不提起，不，从未写过的，被叫做故乡的东西，那个童年依附的某种仪式或形质。他一辈子能遇见多少人，知道了多少他们的故事，那些未曾见过听过的未写过的东西又是如何？

他没写过，那夜，圈里的牛扯脱了鼻，跑到了红苕地里偷吃藤，一家一家的啃，他跑的那么欢，全村人跟着它的屁股，它可以边吃边跑。后来实在饱了，就乖乖的停下来。骄傲的让你打。

他好吃咸的，撒尿时就臭过来，咯哧咯哧的啃了一大片。连茬。

它太老了，村里人舍不得杀，卖给贩子。没能见他走，一样的命运。后来的牛很凶，他再不敢牵，去摸牛角。

他点了一棵烟。烟圈飞向阿里的天。他确信这是不同的，如同换了一种活法。当你在秋天跑下，赶着羊，把满山的黄草割回时候，冬天就来了。他第一次躺在草剁里吸烟，烟草的味道并不那么好，二郎腿里的天。他随手把烟帝抛了几米。那夜的火够狠。想到这，他心里又惬意了一把。

他知道瘸子的故事。那天那个母亲抱着儿子的尸体，死来活去的哭。那天一个人被车撞死，满第的肠子。他已经戴了三次白布，他还知道十来个有趣的故事。

当然包括那疯子爷。他其实很清晰，那晚醉了，往阴沟里倒，然后爬回去，褪了衣裤，然后只剩裤衩死去。隔壁的阿婆，第二天每看见他煮猪食的炊烟，叫窗，没人应。阿爷，破门。他早已冰凉。

这个倔牛似的老头，该走了。冬天雪把村埋起来的时候，我们记起他，喝酒的时候记起他，还有抬石头时，他那黄色的口号。别人都笑了，他还在喊。

一只狐跑到柴堆，快死了。他抱柴时候，抱它回家。


                                             （四）


她把光调调到饱和，拌兑了一杯酒。

这个冬天足够用来画一生的素描，讲一生的故事。

虽然并不值钱。这个曲折的故事有不同的版本，在她那才是完整的素描

一首凄美的夜莺曲

一个故事，抑或一个悲的剧本。当能被平静而祥和的说出来的时候。心已经由创痛变得坦然。酿成入口醇和，下去孟浪奔烈的酒

梦呓之时候，她画了，一条，两条枝。。。一朵瓣，二朵瓣。。。画她的一生

她初次读他的诗，是那个老头在班上念的。那个经历了文革，偏激却真正博儒的老头子。他苛刻，从未指点他。他只说过一句话。他最后忘了。

六月，满墙藤籮。浅蓝紫色的花。那是一篇关于知音的文字。

他沉溺于幼稚的痛。吸烟，喝酒，打架，逃学，然后用一大下午的时间去发呆。于悬崖作飞翼状，合眼；或夜深，携笛，看梅；幽处，听虫，流泪。他终于割伤了自己，砸碎了笛，烧完了书。电话给那个遥远城市的卑微的母亲“回来，好么”

她留了三天，走了。他觉得她是笨拙低下的，如同他自己，却又永远走不进，彼此累赘而又无法丢弃。

她来看他。一株不属于城市的花，他一眼就记住了。今后，很久后，他将不再说。伤多的心，愈合得很快，他在不抬笔，“芭蕉园见”地 他心里有句话，伤痕累累。

他从未提起父亲。那天他小心的问。

“我只有一个后爸爸”他握紧了她手，从此有生之年。他就叫这爱，爱了一辈子。夜里上了露。如同他爱的一切枯萎凋谢了的东西。

其实，后来，他连后爸也没了。他偷看日记才知道，“曾经迷路过，但现在不了，大了。只想有个家”

一只手握了5年，放于胸口，就是自己的。彼此取暖，相濡以沫，相忘于江湖。

那天烟火，从山上漫天下来。华丽而落寞。然后他满校园跑，每个网吧。

5楼，无人，雨。窗下，满树满树梧桐落啊落，落到了今天，卷在水里。

从顶楼看地平线，是绝望的虚无，高雅的冒险。在一个人的世界惯了，多了一个人，便手足无措。秘密是不该被知道的。它属于我们自己。

钟，撞，风。天黑了才上山去，光秃秃的樱花树，枯萎的芭蕉，烟流滚滚。

她烂醉，几个男生在旁边挑逗。他冲上去，打蹋了他鼻子，没动，反击。他从未赢过，自卑与愤，他把苹果刀扎进了他腿。

她醒了大半。逃亡，他感觉满世界在追，他只是疯狂的跑，想到一个安静的地方舔伤。却从未怕过。

                                   （五）

梅完了，狐也画完了

只剩那双眼睛等他添上

她已经很久没吵了，和人。我们都于某种方式得到启迪。

十二月，作品得奖。可以几个月不用写稿了就可以维持生活。

前天，她在橱窗里看见了一件白色的狐皮衣，试穿了一下，然后微笑着放下。

他死亡坚定就在旁边的抽屉里。她未了拍摄那奔跑的羚羊或者喜玛拉雅的雪崩，先天心脏病发作。她从不知道有病。

十二月的雪还没下完。

一只狐冷索索的跑到梅树边。他发现了她，把她抱回家。

她许诺 等有钱了，她去看他，这一张素描，还等他画好  

她想  有足够钱了，就去一个地方。可以去画喜玛拉雅的雪，敦煌的日落，拉萨河畔的石头和那些在在黄沙里把倔强的根扎进红河谷的雪柳------当然还有他，一个她描绘不出，却用自己生命践诺他足迹的男子

一抹天蓝

看得有点迷糊，可能没用心的缘故 [s:19]

小飞

已习惯了不带思考的匆匆瞟过文章。

第一段，让偶想起了唐玄的梅妃江采萍..  三，四段，感觉是零碎的画面拼凑着悲凉..